seguimos siendo feos

Después del paréntesis de la "Cadena que no deja de cadenear", en el que cada uno se ha estrujado su quijotera para sacar a la luz temazos varios que han formado, y siguen haciéndolo, parte de su vida, es imperativo continuar con lo que dejé, creo yo, sin explicar.
Por qué lo de "una trompa y dos orejas". Mi amigo Jorge está en las Palmas, aunque supongo que eso, muchos de vosotros ya lo sabreis ( o sabís, lo que querais). La cuestión es que cuando el abajo firmante tenga unos días, se coge el petata y allí que se va. Problema. Llevado por su imaginación, y movido por su mente rocambolesca, me ha puesto una condición sine qua non. Quizir. Relacionada con la indumentaria que el nene, esto es, yo, deberé llevar un dia playero.
Decir. Que siempre he odiado la playa ( por lo menos la del mediterraneo), y que donde siempre mejor he tomado el sol, ha sido a la sombra. Amén de esto, la idea es que me tendría que poner para ir a la playa un tanga (menuda palabra más fea, su fónetica hace q mis timpanos chirrien, se te hace un nudo en la garganta, tanggggggggggggga). Pero no contentos con eso, debe ser con una trompa de elefante y un par de orejotas. Yo, por supuesto, he aceptado muy a mi pesar.
Menudo tema la indumentaria de verano, en fin... Ya dije que el Sr. Reverte escribe todos los años un artículo sobre este tema. Aquí os va la continuación del Somos feos...


SEGUIMOS SIENDO FEOS
Les aseguro que he pasado el verano intentándolo. Por primera vez desde que tecleo este panfleto semanal me he hecho una violencia inaudita. Titánica. Este año no, pensaba cada semana. Este verano voy a romper la tradición, ya hablar de cualquier otra cosa. Aprovechando que Javier Marías se había quitado de en medio, el perro inglés, yéndose a descansar a la pérfida Albión -en agosto recibí una provocadora postal suya con el careto de Nelson-, y que tampoco él iba a mencionar el tema que en nuestras respectivas páginas era materia de cada verano, decidí mantenerme firme. Nada de artículos sobre la vestimenta playera, me dije; como aquel, tal vez lo recuerden, que un año titulé Somos feos. Esta vez no, decidí. Los colorines y las gorras de béisbol al revés, como si no los viera. No más insultos a la moda decontracté. Así me ahorraré cartas de lectores descontentos. Benevolencia, Arturin. Caridad y benevolencia. Acuérdate de la viga en el propio, etcétera. No te metas, y que se pongan lo que les salga de las partes contratantes de la primera parte.
Pero no puedo. Lo he intentado, y no hay manera. Les juro por el cetro de Ottokar que todos y cada uno de los días que pisé la calle este pasado verano lo hice con la mejor intención, animado por fraternales deseos de buscar el lado positivo. De pasear por un mercadillo de localidad playera e ir besando a la gente en la boca, smuac, smuac, alabando la camiseta de éste, los calzones floridos de aquel, el bodi fosforito de la tal otra. Pongo a Dios por testigo de que anduve con la mejor intención del mundo y una sonrisa solidaria en la boca, tal que así, como la de Sergio y Estibaliz, pese a que a mí esa sonrisa me daba una expresión de absoluta imbecilidad; pero dispuesto a quererlos a todos. Pragmático y bien dispuesto hasta la naúsea. Asco me daba de lo tolerante que iba. Pero no pude. Lo intenté, pero no pude.
Y es que hubo un tiempo en que la gente se vestía de acuerdo con su físico y personalidad; según gustos, educación y cosas así. Ahora, la educación, los gustos, la personalidad y hasta el aspecto físico, vienen dictados por la moda comercial y las revistas y las series de televisión. La ordinariez es la norma, no existe el menor criterio selectivo, y todo en principio vale para todos. Es como si la ropa la arrojasen a voleo sobre la gente, pito, pito, gorgorito; y lo triste del fenómeno es que dista mucho de ser casual, pues cada uno de esos horrores que vemos por la calle ha sido probado y remirado muchas veces ante un espejo. De modo que, hasta esta presunta desinhibición e informalidad son artificiales, más falsas que la sonrisa de mi primo 50 % lana. Por eso el verano es el gran pretexto, y el personal se atreve a cosas inauditas. Este verano he visto, como le diria Kurtz a Harrison Ford en un híbrido surrealista de Blade Runner y El corazón de las tinieblas, horrores que creí no ver jamás. He visto combinaciones de prendas y colores alucinantes. He visto clónicos del conde Lecquio con polo de la Copa América y zapatos náuticos y pantalón de raya corto hasta la rodilla y pantorrilla peluda que me han quitado de golpe las ganas de cenar. He visto a una tía en bañador, y pareo cortito por la calle principal de una ciudad cuya playa más cercana estaba a cincuenta kilómetros. He visto enanos raperos con zapatillas de luces rojas intermitentes, que pedían a gritos encontrarse con un neonazi majareta de Illinois armado con un AK-47. He visto venerables ancianos con piernecillas blancas y pelo gris, gente que hizo guerras civiles y trabajó honradamente y tuvo hijos y nietos, vestidos para el paseo vespertino con bermudas de colores y una camiseta de Expediente X. He visto impúberes parvulitas con suelas de palmo y medio y tatuajes hasta en el chichi. He visto maridos que paseaban, orgullosos, a legítimas vestidas de diez mil y la cama aparte. He visto morsas de noventa kilos con pantalones de lycra ceñidos por abajo y bodis ceñidos por arriba, derramando pliegues de grasa que habrían hecho la fortuna de un barco ballenero. He visto injertos de Andrés Pajares y el Fary propios de la isla del Doctor Moreau.
Así que un año más, me veo en la obligación de confirmarles que no es sólo que seamos feos. Lo nuestro no es un simple presente de subjuntivo plural que podría interpretarse como veraniego y casual. Lo nuestro es que seguimos siendo feos con contumacia, a ver si me entienden. Feos y ordinarios con premeditación y alevosía. Feos sin remedio. Y además -eso es lo más grotesco del asunto- previo pago de su importe.

Arturo Pérez-Reverte

la cadena que no deja de cadenear

He sido invitado a seguir una cadenita. Por lo que trata, y por quien me ha hecho tal ofrecimiento, no puedo decir que no ( y además de manera totalmente altruista, jeje).
Bueno, ahí que voy.

Tamaño total de los archivos de música en mi ordenador: en estos momentos no llega al giga (acabo de formatear y aun no tengo todo lo que debería :(

Último disco que compré: How to dismantle an atomic bomb; fue una sorpresilla...

Canción que estoy escuchando en estos momentos: Menuda pregunta. A menos de 24 horas del concert de REM como no puede ser de otra manera, estoy con temazos varios. Ahora? Animal.

Canciones que escucho un montón o tiene un significado para mí:
Leave de REM
Waltzing Along de James
Boys don´t cry de The Cure
Jealous guy de John Lennon
Mysterious ways de U2
(Hay un "montón más, sobre todo en relacion al movimiento rápido de ojos, pero vamos, la cadenita no me deja más)

5 personas a las que me gustaría pasarles el testigo: pero vamos, que hagan lo que quieran. Si son unos sosos, allá ellos...
Jorge (porque nunca me he creido, de verdad, que seas capaz de escuchar canciones del verano ;P)
Fran (no quiero ni pensarlo)
Úrsula (aquí tienes la oportunidad de recrearte con tu música.)
Miriam (Ya qu yo no he puesto ninguna, podrías poner algo de Duncan Dhu? please)
Álvaro (alguna vez hemos tenido tertulia sobre música? creo q no...)
( Sonia -después de lo de Party Girl te toca sacar algo de repertorio-.)

Ya teneis deberes. Espero que os esforceis mucho y seais unos chicos y chicas( volvemos a lo políticamente correcto) aplicados y aplicadas. El tema brownie? sí Iván, tienes razón, es un BROWNIE, pero no está nada mal XD.

Bueno, ahí queda eso.

bonus post

Iván, si tu eres "un pillo pilluelo", siento decirte que con este bonus post te supero, así que, irremediablemente he de considerarme "el pillo pilluelo".
Ha sido absolutamente necsario, me explico. Antes han aparecido 5 de las canciones que puedo escuchar infinitamente y no cansarme jamás. En estos momentos, veo esas 5 canciones, y subo otras 5, marcadas en mi memoria por habérmelo pasado de fenómenos con ellas. Los momentos de cada una? esos me los guardo para mí, aunq quizá alguno lo pueda saber...

Disco 2000 de Pulp
Mr. Jones de Countig Crows
Promesas que no valen nada y Años 80 de los Piratas
Maldito Duende de Heroes del Silencio
You never can tell de Hoban, Jerome Patri

Una de regaliz....
Tu vuo fa l´americano.....

Podría seguir y no parar nunca, bueno, algún día quizá si.

Besos y abrazos para toda la gente con la que he disfrutado con estas canciones....

una trompa y dos orejas?

Empieza la temporada de verano, y sí, es buen momento para repasar la indumentaria de las personas que habitan este pais, sobre todo en zonas costeras. Todos los años, al igual que el turrón, esperamos (sí, que yo sepa él y yo) la aparición estelar del ya tradicional artículo de mi primo Arturo (menudo honor sería poder a llegar a decir esto fuera de este blog) sobre el tema en cuestión. De momento aun no ha aparecido, pero pronto caerá, seguro. De momento, anticipo este.
(Por cierto, si me tengo q poner lo que ayer me dijeron para ir a las Palmas, tiu, me lo pongo, pero por cierto, no seré el único o la única que lo tendrá que hacer - y esto no va por lo políticamte correcto XD, que cada uno entienda lo que quiera-.)


SOMOS FEOS
Somos feos de cojones. Lamento comunicárselo a ustedes así, a quemarropa; pero el arriba firmante ha llegado a esa conclusión científica tras larga y minuciosa observación del entorno. En estos meses veraniegos, sobre todo, la cruda realidad viene y te golpea por el morro, con apelación posible. Y resulta paradójico: eso ocurre precisamente ahora, en estos tiempos en que todo cristo dedica más tiempo a estar guapo, se gasta una cantidad larga de viruta en el asunto, y luego se pasea –nos paseamos- por ahí con la certeza absoluta de que la moda, el diseño, el ejercicio físico, el danone con bífidos multiacitvos, la leche desnatada y las rebajas del Corte Inglés, nos van dejado una apariencia que te vas de vareta, Manolín.
Pero no. Dense una vuelta ojo avizor y saquen conclusiones; lo que será facilísimo, por otra parte, si se encuentran en una localidad cercana a una playa a última hora de la tarde, cuando montan los mercadillos, y la gente se sienta en las terrazas a tomarse algo. La calle es un muestrario dantesco de pantorrillas peludas, sandalias infames, camisetas de tirantes bajo las que asoma la pelambrera racial, bodis –o como carajo se escriba- que embuten ombligos rollizos, pantalones ceñidos en torno a ancas descomunales, camisetas fofas con exóticas referencias, zapatillas multicolor fosforito con airbag, bañadores de pata larga que lo mismo sirven para rascarse los huevos mientras cenas en un restaurante , y otros horrores varios.
Sobre los bañadores masculinos, el otro día, viendo pasar al persona, esclarecí por fin un misterio que hace tiempo atormentaba mis noches de insomnio: por qué ahora son de pata larga y llevan bolsillos. Y la razón es tan simple que sólo un estúpido como yo podía haberse mantenido oculta tanto tiempo: un bañador de pata larga y bolsillos es una prenda polivalente y multiuso, con la que te ahorras pantalones y bañador. Te lo pones por la mañana, desayunas y vas a comprar el periódico, llevas el coche al taller, vas a la playa, te bañas, te secas con él puesto, vas a comer sin quitártelo, duermes la siesta, sales a pasear por la tarde, y hasta puedes dormir con él. Es, en suma, una prenda cómoda y deportiva, con un no sé qué de informal, y con la ventaja de que no tienes que ir lavándolo, porque se lava cada día en la playa, y si lo combinas con el sabio uso de un par de camisetas _cuando te pones una cuelgas la otra en algún sitio para que se airee un poco- tienes el guardarropa resuelto para todo el mes de vacaciones. Y ya puedes salir a pasear tranquilo con la familia, ella con las mollas bien prietas _a ver si se ha creído la Schiffer que es la única que puede marcar chichas_, la niña con sandalias color butano de un palmo de suela, un piercing en el ombligo y otro en una teta, el niño disfrazado de telecomedia americana, y tú completando el conjunto con una camiseta de tirantes malva de Arman, riñonera, pantorrillas y axilas hirsutas, gafas de sol aerodinámicas y sandalias de suela anatómico-forense.
Antes era sólo en las localidades playeras, pero ahora te puedes encontrar a la familia Colorín en cualquier parte, en la plaza mayor de Madrid, en la catedral de Burgos o en un restaurante de Neguri. Y hay veces que me cruzo con un crio pequeñazo, de esos que te pararte a acariciarles la cabeza, y sonríes y tal.
Lo que pasa es que luego levantas la vista, ves a los padres que andan cerca, y te dices desazonado que dentro de pocos años –ya apunta detalles y maneras, si te fijas-, la criaturita será como ellos. Y se te esfuma la ternura de golpe. Y te preguntas, misántropo como eres para cierto tipo de cosas, si no sería más piadoso exterminarlos en agraz ahora que son cachorrillos, antes de que crezcan y se reproduzcan, y empeoren el aspecto del cotarro que, a estas alturas, ya anda bastante jodido.
Quién me iba a decir a mí –o tempora!, o mores!- que iba a terminar añorando, con mis años, no ya los zapatos veraniegos de rejilla, el pantalón de raya fina, el panamá de paja y la honesta camisa blanca de manga corta de mi abuelo, sino la racial y tripona silueta de ese otro ibérico varón que eran antaño, con pelo a lo Manolo Escobar, zapatos de puntera, la maricona colgando de la muñeca, y aquella hoy ya discreta pelambre morena asomando por la camisa desabotonada a medias, entre la que reliquía una gruesa cadena de oro con la Virgen del Carmen.
Arturo Perez-Reverte

korova milkbar

There was me, that is Alex, and my three droogs, that is Pete, Georgie and Dim and we sat in the Korova milkbar trying to make up our rassoodocks what to do with the evening. The Korova Milk Bar sold milkplus, milk plus vellocet or synthemesc or drencrom which is what we were drinking. This would sharpen you up and make you ready for a bit of the old ultra-violence. Our pockets were full of money so there was no need on that score, but, as they say, money isn't everything.

Descubrimos esta peliculona, mis amigos y yo, cuando aun ibamos al cole. Si a una temprana edad. Y ya entonces nos sorprendió, y no sólo por la violencia de la peli. Mentiría si dijese que ésta no es parte importantisima de la misma, pero no sólo te puedes quedar con eso. La estética no tiene parangón, lo que implica cada parte de la peli, su significado(alejado de la demagogia barata) es de echarse a temblar, y la música es increible.

Si Kubrick hubiera situado la acción en la que se desarrolla la peliculona en la época de los romanos o en la edad media, manteniendo la misma violencia, hubiera sido considerada esta peli como una metáfora de la sociedad actual, seguro. Pero La naranaja mecánica, en su conjunto, resulta demasiado próxima a la sociedad en la que vivimos, haciéndonos reflexionar si la violencia es una de las grandes lacras que azotan nuestras sociedad actual.

No quiero hablar más de la peli. Supongo que muchos de vosotros la habreis videado, y a cada uno os habrá dado una impresión distinta. Pero de lo que estoy seguro, es q al margen de haberos gustado más o menos, la indiferencia es un término q con esta pelicula no podeis utilizar...

Besos y abrazos para todos y un tolchock para el que se lo merezca.

Ya ha aparecido por acá alguna vez Jorge mi amigo de lances varios. Ese con el cual si hay que batirse en duelo, presto, con oficio, portando toledana y vizcaina al cinto (jeje), acude raudo al encuentro. Hoy le he pedido si quería hacerme el honor de aparecer en mi blog (sabe perfectamente que él, puede hacerlo cuando quiera), y ha accedido.

Jorge:
Recuerdo cuando para la comunión me regalaron el vídeo; deambulaba por el videoclub en busca de cosas que alquilar y siempre me quedaba mirando la carátula de La Naranja Mecánica.

Ni comprendía el título ni sabía de qué podía tratar la película, pero el hecho de que la punta del cuchillo descansase despreocupadamente sobre el ojo de Álex llamaba poderosamente mi atención.

En cualquier caso, nunca la alquilé.

Años más tarde la emitieron en el plus y la grabé una noche en versión original. Al día siguiente, comencé a verla antes de bajar a rehabilitación (un ligamento cruzado dijo byebye esquiando, como colofón a una monumental galleta) y me dio tiempo a ver hasta el instante en el que Álex es devuelto a la sociedad tras su peculiar tratamiento.

He de decir que bajé a la clínica con el corazón acelerado. Lo que había visto hasta el momento caló realmente hondo en mi adolescente e influenciable cabezota. Caminaba por la calle, con la mirada del protagonista grabada en la retina, esa mirada fija, desafiante, que dispara a la cámara desde su meditada posición en el sofá del Milk Bar con una media sonrisa dibujada en sus labios.

Habría apaleado a un mendigo de habérmelo encotrado tirado en el suelo cantando las sucias canciones de sus antepasados mientras sus tripas hacían "blop blop".

Terminé la rehabilitación con rapidez inusitada, ansiando regresar a la tranquilidad de mi sofá para terminar de ver la cinta; mirando la tele con la misma expresión que Álex me había mirado a mí antes.

Imagino que una película puede ser considerada "buena" cuando consigue hacernos sentir cosas, así que deduzco que esta lo es ... y mucho. Así como la primera mitad de la misma disparó mis niveles de testosterona, odio y deseo de la vieja ultraviolencia, la segunda me entristeció hasta el infinito.

Mi recién descubierto antihéroe no dejaba de encajar, una tras otra, las merecidas venganzas que el inevitable reajuste de la entropía le lanzaba. Me dio mucha pena. No me gustó el hecho de que Kubrik pretendiera venderme toda esa basura moralista del "de lo que siembres recogerás"; no me gustó en absoluto; y el hecho de que al final todo volviese a la "normalidad" no fué consuelo.

En mi opinión, una gran película después de todo, aunque es una de esas en las que se debería respetar el +18 (real o virtual) de su público so pena de convertirse en la chispa que encienda el reguero de pólvora de algún joven desequilibrado con una Santa Bárbara en el cerebro.

Jorge


And what do you know, my brothers and only friends, it was the 9th, the glorious 9th of Ludwig van. Oh, it was gorgeosity and yummy yum yum. I was cured.

un pañuelo rosa

Ayer, otra vez, me hicieron vibrar. Ahora que ha desaparecido la Compañia de Danza de Zaragoza, es cuando nos damos cuenta de las maravillas que pueden aparecer por el Teatro Principal, y lo que podríamos hacer aquí.



Mariana Pineda fue una heroína liberal cuya historia quedó reflejada en un romance popular de Federico García Lorca. El trío formado por Sara Baras, Manolo Sanlúcar y Lluís Pasqual trajo ayer al Principal Mariana Pineda, una maravilla de representación de danza flamenca.



Esto fue el plato fuerte de la velada, realmente emotivo, y con una Sara Baras capaz de transmitir unos sentimientos como poco gente puede llegar a hacer; con una plasticidad y una fuerza alcanzbles por muy pocos. Y sí, realmente me enamoré cuando apareció aquel pañuelo rosa...
Pero tras esto y como fin de fiesta, vino el ( y cito palabras textuales que llegaron a mis oidos, jeje): "ahora es cuando se lo pasan bien"... pero de esto no voy a hablar, me lo quedo para mí.
Besos y abrazos para aquellos que saben deleitarse con el placer de los sentidos.

national geographic

Eso es, pequeños chascarrillos, dichos populares, que solemos meter en medio de conversaciones. Parece que no vienen a cuento de nada, pero nada más lejos de la realidad. Tienen un trasfondo que no es ni medio normal. Un significado, a veces cabroncete, que te hace esgrimir una medio sonrisa picarona que puede llegar a implicar infinidad de cosas, pero en el fondo, sólo es una, y normalmente demoledora.
Hoy la cuestión va de animales, única y exclusivamente de animales. Seguro que todos los conoceis. Lo oportuno es sacarlos a la palestra en el momento apropiado. Decidme que nunca habeis oido hablar de "el burro de Vicente", "el perro del hortelano", o del "gallo Kiriko".
Pero ayer descubrí la historia de el "galgo Lucas", sí, sí. El "galgo Lucas". Increible ble-ble-ble. Se merece un copy n´paste. El verdadero dicho es "Ser como el galgo Lucas". Aquí va:

Su significado, como casi siempre, es conocido por todos:
Corroborado por el propio DRAE: Expresión familiar con que se da a entender que alguno falta en la ocasión menos propicia para fallar.
Su origen, siempre más dificultoso, es como sigue:
Expresión incorrecta, como tantas otras en la Lengua, en que desaparece algún término,habitualmente el artículo, para darle un tono más gracioso y afectivo al efecto que se quiere causar. La forma correcta sería : Ser como el galgo de Lucas y hace alusión a un ejemplar de esta raza perros, especialmente dotados para la caza, que tenía un popular personaje antiguo que, en en momento de la caza, cuando salía la liebre se ponía a orinar.

Tremendo!!! Pues eso, que hay algún que otro Galgo Lucas suelto por ahí,y encima sin correa, jeje, o no?

Abrazos y besos para todos aquellos que los sepan apreciar, seguro que Don Francisco lo sabe hacer...

wooooookie? ein?

Antes de nada, disculparme con aquellos que puedan sentirse ofendidos con este artículo, sobre todo aquellos frikis a los que posiblemente las pupilas en breves se les empezaran a dilatar y la aorta les bombeará como nunca, pero espero que sea rápido y sin dolor. Pero es que de verdad, de lo que en breves empezaré a hablar, es algo de lo que no tengo ni idea.
He intentado en varias ocasiones ver la trilogía de la Guerra de las Galaxias. Imposible. Verdaderamente imposible. IM-PO-SI-BLE. No he conseguido pasar de la mitad de la segunda peli, que si no me equivoco es El imperio contraataca. En esta peli aparece cheewaka, que es una especie de mono gigante, un bigfoot de andar por casa, con mucho pelo y colmillos que se pega gruñendo y haciendo sonidos guturales hasta decir basta. Es insoportable, y por su culpa, no he conseguido pasar a videar el resto de esta peli, y como consecuencia, el resto de la saga. Hoy me he enterado que es un wookie. Me he quedado parapléjico. Semejante engendro de la naturaleza con un nombre tan peculiar, tan de hoy. Seguro que en el Registro ha ido más de uno a poner a su retoño wookie, y encima el muy capullo se pensaría que estaba haciendo una gracia. Menuda faena para el chaval!!! cuando creciera vería que su nombre es en honor de una criatura feroz que se expresa mejor cuando estornuda que por los monosílabos que salen de su estómago.
A parte de eso, la verdad es que no me acuerdo de mucho más. Si no me equivoco el prota se llama luke skywalker, o algo asín ( y creo, que en una de las continuaciones lo interpreta Ewan McGregor. Que lástima, el joven Renton en tales lances, en fin...). También me acuerdo de una especie de gnomo o duendecillo, regordete, que creo es el maestro no sé que. Encima a Jordi Pujol, en los guiñoles siempre lo han disfrazado de este personaje. Hay una princesa, Leia creo que es su nombre. No sabría que decir de ella, salvo que en un capítulo de friends, Rachel se viste de ella por una fantasía eroticona de Ross. No me puedo olvidar de darth vader, uno que es muy malo. Y para rematar, los robots, uno que es un humpty dumpty versión amstrad 464, y el otro un estirado, y no sabria decir muy bien por qué.

En fin, que no he visto las pelis, ni creo que llegue a hacerlo( y quizá esa sea la razón por lo que las describa, por lo menos la primera y mitad de la segunda, como en juego de niños), entre otras cosas porque ya lo he intentado, y me ha sido imposible, como ya he dicho antes, pasar de la mitad de la segunda.
Y por favor, decidme lo que querais, pero esto no es una obra maestra que puede marcar un antes y un después en el cine de ciencia a ficción. Perdón, pero nada que ver con Blade Runner, por ejemplo.
Pero bueno, aquí queda esto, seguramente no os habreis topado con un lego mas grande que yo en este mundillo, y la verdad, no me importa, prefiero, andar el camino...

besos y abrazos a derecha e izquierda ( e ivan, no te me enfades mucho...)

un Grande

"Hace diez años tuve que marcharme fuera de España, para poder desarrollar mi carrera como bailarín clásico.
En estos años, como bailarín principal del American Ballet Theater, y siendo invitado por otras formaciones de ballet del mundo, he tenido la oportunidad de ver muchas formas de interpretar la danza, y es por esto que hace siete años, y sintiendo la nostalgia por mi País, vengo mostrando peiódicamente y junto a diez bailarines principales y solistas de la misma compañía, parte de mi trayectoria artística".
ANGEL CORELLA
xiomara reyes, carmen corella, herman cornejo, erica cornejo, maria riccetto, jesús pastor, sarah lane, kristi boone, laura hidalgo, eric underwood.
Como curiosidad, el primer traje con el que Angel Corella bailó la Suite del Quijote, es el traje que Barishnikov llevaba representando también la misma obra, y que yo pude ver en deuvedés, je, je...Durante una subasta, una admiradora de Angel Corella, pujó por el traje con el fin de regalárselo.
Besos y abrazos para todos allá donde quiera que os encontreis.

el Cementerio de los Libros Olvidados

"Todavía recuerdo aquel amanecer en que mi padre me llevó por primera vez a visitar el Cementerio de los Libros Olvidados. Desgranaban los primeros días del verano de 1945 y caminábamos por las calles de una Barcelona atrapada bajo cielos de ceniza y un sol de vapor que se derramaba sobre la Rambla de Santa Mónica en una guirnalda de cobre líquido."
Son las primeras lineas de La Sombra del Viento de Carlos Ruiz Zafón.
Ayer estuve allí. No voy a decir donde porque es un secreto, y sólo unos poquitos conocen de su existencia. Hubiera dado lo que fuera por tener la oportunidad de poder elegir un libro, o más bien, que fuese él el que me escogiera a mi. Tener la responsabilidad de ser su guardián, e impedir por todos los medios, que ese libro se perdiera en el olvido...y éste, sin haber avanzado mucho, creo que ya no desaparecerá de mi memoria, aunque supongo que para eso, ya tendrá a su propio guardián...

Puppy

Hace más de un año que no voy, y me estoy empezando a preocupar...desayunos en el New York de la calle Buenos Aires, vermute por el casco, rabas en el Voulevar, tostada del cazador en el alemán de la plaza Conde Aresti, más picoteo por la zona del Ercilla, y copichuelas por donde querais, pero un sitio, curioso donde los haya, y donde yo me lo pasé muy bien la vez que fui, es la Otxoa.
Pero la razón de ir, sobre estas que acabo de nombrar, es ir a ver el Guggenheim museoa.
Recuerdo cada una de las exposiciones a las que he ido, y de verdad, son unas cuantas. He visto cosas increibles como los mundos de Nam June Paik, , las fotografias de retratos de cera de Sugimoto, gran cantidad de arte pop, diferentes vanguardias....Pero también he visto cosas que, de verdad, no se que carajo hacían ahí, aunque no puedo negar que para mucha gente puedan ser un reclamo( recuerdo en estos momentos la exposición de Armani, si, si, lo que estais leyendo, Armani. Donde la gente perdía más tiempo, era poniéndose al lado de un maniquí que portaba ropa de ricky martin, mientras decían,"pues hombre, no es tan alto" en fin...). Pero a parte de estas cosillas que te vas encontrando, está la colección permanente, tanto dentro como fuera del museo.Van desde la serpiente de Serra, la araña de Louise Bourgeois, los carteles luminosos de Jenny Holzer( que siempre q voy consigo leerme, jeje), y lo que más llama la atención( con el permiso de serra) es el puppy de Jeff Koons.

Si llegas desde Moyua bajando por Iparraguirre, es lo primero que ves casi antes que el edificio del museo. La verdad es que es super chulo. Es un super terrier cubierto de flores.

No os creais a aquellos que digan que bilbo es una ciudad fea y gris, eso es por que o no han estado en su puñetera vida, o porque hace mucho que no están.
Siempre que voy, descubro algo nuevo, espero no tardar mucho en volver, ya os contaré cuando lo haga, de momento necesito compañia.....
besos y abrazos para todos donde quiera que esteis